Глеб овдовел давно, десять лет назад. Но, несмотря на свои семьдесят лет, вид он имел ещё боевой, и поэтому младшая сестра Клавдия постоянно приставала к нему с одной и той же темой:
— Найди уже себе кого-нибудь! Хватит одному жить! Я устала к тебе каждую неделю приходить, помогать.
— А ты не приходи, — отвечал он. — Я же тебя не прошу. Сам справлюсь.
— Как же! Справишься ты! — нервно возражала сестра. — Ты бы хоть сначала готовить себе научился.
— А я что, не могу? Да я яичницу готовлю лучше тебя!
— Одной яичницей сыт не будешь! Найди себе женщину, тогда я перестану к тебе приходить.
— Отстань! — Этим словом, обычно, и заканчивалась их словесная перепалка.
И вдруг, однажды, Глеб сам позвонил сестре, в десять утра.
— Клава, ты мне нужна! И немедленно!
— Чего?
— Я говорю, дуй ко мне, и чем быстрее, тем лучше.
— Что с тобой, Глебушка? — запаниковала сестра. — Тебе плохо, что ли? Вызывай немедленно скорую, а я сейчас примчусь.
— Зачем мне скорая? Ты мне нужна по другому поводу!
Клавдия застала брата в странном состоянии. Он стоял перед открытым шкафом, почему-то — в одних семейных трусах, и с тоской разглядывал свою белую мятую рубашку.
— Ты чего это разнагишался?! — заругалась немедленно сестра. — Хоть бы штаны надел к моему приходу, бессовестный.
— Сейчас надену, — с тоской сказал брат, при этом, не двигаясь с места. — Скажи, Клава, а современные пожилые женщины каких мужиков любят? Модных, или им любые пойдут?
— Чего? — Сестра насторожилась. — Ты зачем меня срочно позвал? Не мог мне этот вопрос по телефону задать?
— Не ругайся на меня, Клава. Я позвал тебя, чтобы ты устроила мне модный приговор.
— Какой еще модный приговор? Ты что, пьяный?
— А ты, что, не смотришь такую передачу в телевизоре? – удивился Глеб. — Мне сегодня нужно одеться по-модному. Понимаешь?
— Тебе, и по-модному? Нет… Не понимаю…
— Ох, какая же ты у меня недогадливая. Я иду на свидание! И очень скоро! Понятно теперь?
— Ты? На свидание? — Сестра от такого признания даже растерялась. – И к кому?
— Ясно дело, к женщине. Не к мужику же!
— А когда?
— К обеду?
— К какому обеду?
— К обычному! Обед во сколько у людей бывает? В час, правильно? Вот, мне и надо в это время быть на рынке.
— Так ведь на свидание, вроде, вечером ходят… — Клавдия, наконец-то, заулыбалась. — Или ты забыл про это, когда свидание назначал?
— Это свидание не я назначил.
— А кто?
— Клава, не действуй мне на нервы лишними вопросами! – Глеб с тоской посмотрел на сестру. — Лучше посоветуй мне, в чем мне на это свиданье идти? У меня, оказывается, надеть нечего.
— Как это — нечего? У тебя шмоток — полный шкаф.
— Вот-вот! Шмоток! А мне нужно, чтобы я выглядел современным и модным! Понимаешь?
— Ах, модным? — Клавдия опять заулыбалась. — Ты хоть скажи тогда, кто она?
— Она-то… — Глеб пожал плечами. — Она женщина. Немолодая уже, но и не старая. Вдова она, в общем.
— Я поняла, — кивнула сестра. – Я про другое спрашиваю. Кто она по сути? Вы почему с ней на рынке встречаетесь?
— Потому что она там торгует.
— Ах, торгует…
— И не надо мне таких нехороших интонаций! — тут же вспыхнул брат. — Цветами она торгует! Которые сама выращивает в своём саду. Она до обеда сидит на рынке, и потом сразу уходит домой. А мне в этот момент нужно перед ней появиться. Я с ней сегодня утром познакомился. Спросил, когда её могу ещё увидеть, а она говорит — хоть сегодня. Но в обед я ухожу. Понимаешь?
— Понимаю. Только я не понимаю, что ты так паникуешь? Надевай на себя то, в чем всегда ходишь. И всё. И дуй на это своё свидание.
— Нет! Мне надо появиться красиво! – упрямо повторил Глеб.
— Красиво — это как?
— Откуда я знаю? Я же тебя, поэтому, и позвал. Чтобы ты мне устроила этот самый модный приговор. Побудь моим стилистом, Клава. Очень тебя прошу. Я без тебя не смогу красиво одеться.
— Да зачем тебе это нужно?
— Как это — зачем? Эта женщина торгует — цветами! А цветы у неё — знаешь какие? Уууу… Я таких цветов и не видел раньше никогда. Если бы она торговала арбузами там, или огурцами, я бы купил букет, преподнес бы его ей, и получилось бы красиво. А теперь… Цветов у неё у самой — завались. Не с арбузом же к ней явиться. Теперь придётся одеваться как-нибудь по-особенному. По-модному.
— Не придумывай!
— Почему?
— Потому что в магазин ты не успеешь сходить, чтобы себе модную одежду купить. Это же такое муторное занятие! Поэтому, не придумывай зря, и оденься как всегда.
— А красоту мне откуда взять? Я же на свидание потопаю, а не на собрание пенсионеров. Я уж и побрился, и ботинки почистил. Хотел белую рубашку надеть, но к ней у меня галстука нет. Куда-то делся. Чего делать, Клава? Я же совсем не модный.
— А она, что, модель? – усмехнулась сестра.
— Она — женщина, Клава. Как ты не поймёшь? Мне же нужно её сразить. Сразу. И наповал.
— Ах, сразить?.. — Теперь задумалась и Клава. — Если сразить, тогда тебе постричься можно было. Сделать какую-нибудь современную причёску. Модельную.
— Из чего мне её делать? У меня на голове волос почти не осталось. Нет. – Глеб сокрушённо вздохнул. — Нужно что-то другое. Всё-таки, вам, женщинам хорошо живётся на свете. Нацепила на шею бусы, губы ярко накрасила, взяла в руки сумочку экстравагантную, или веер какой-нибудь необычный, и всё. И ты сразу всем мужикам нравишься. А мне чего брать в руку. Поллитру? Или ружьё?
— Можешь гитару взять, – опять усмехнулась сестра. — У тебя же есть.
— Ты, чего, Клава, сама пьяная? Я тут весь на нервах, а ты шуткуешь. Я же не подросток, чтобы для женщин в подъезде дворовые песни петь.
— А что такого? – Лицо у Клавдии вдруг стало серьёзное. — Помнишь, как ты на этой своей гитарой нас веселил? Интересно, а когда ты последний раз её в руки брал?
— Да вот, как Ольга померла, больше — ни-ни. Не поётся мне, Клава. Не для кого, да и… Струна на ней вторая порвалась.
— Струна, говоришь, порвалась? — Клава вдруг заулыбалась. — А я придумала, чего тебе нужно сделать, чтобы твою красотку сразить. Сразу, и наповал.
— Чего? – насторожился брат.
— Нужно тебе зайти сейчас в магазин, где музыкальные товары продают, и купить пачку струн.
— Зачем?
— И купи ещё в продуктовом коробку конфет «Птичье молоко». Когда встретишься с ней, конфеты ей преподнесешь, а потом покажешь струны и скажешь: «А не желаете ли вы, сударыня, послушать романсы под гитару? Я тут для своей гитары струны новые купил. Хочу вас порадовать пением!»
— Да ты, что, Клава? – испугался Глеб. — Какой теперь из меня певец? Я же, говорю, уже десять лет в руки инструмент не брал.
— Ничего! Тебе главное, гитарный гриф руками нащупать, и твои пальцы сами всё вспомнят. Забыл что ли, как Ольга любила романсы в твоём исполнении?
— Ты думаешь, современные женщины романсы всё ещё любят?
— Ой, Глеб, ну, смешной ты у меня. Она же, чай, эта твоя цветоводка, тоже из нашего времени? Любовные романсы под гитару — это и красиво, и возвышенно.
— Правда?
— Даже не сомневайся! А если тебе нужна будет моральная поддержка — ты нам звони, и мы с мужем сразу прибежим. Давно мы не слышали твоих песен. Уже соскучились по ним, сил нет.
— Ну, ладно… — Глеб взволнованно вздохнул. — Да… Всё-таки, жаль, что молодёжь нынче с гитарами по подъездам не роятся… Ведь как весело мы раньше жили, помнишь, Клава? Музыка, это — жизнь… Ну, ладно. Тогда я одеваюсь в обычное, и… Отправляюсь за струнами.
В этот вечер в квартире Глеба, наконец-то, снова зазвучала музыка…
