— Кира, ну есть же Костя, он с детства в тебя влюблён, только и ждёт, когда ты посмотришь на него, обратишь своё внимание, — голос Лены звучал где-то далеко-далеко.
Я стояла у окна и смотрела вниз. Двор. Детская площадка. И он… Костя. Сидит на той самой скамейке, где мы когда-то делили мороженое пополам. Десять лет назад? Или двенадцать?
— Слышишь меня вообще? — подружка тронула её за плечо.
Слышу. Но не хочу слышать.
Потому что Костя — это… как объяснить? Это же Костя! Тот самый пацан с третьего подъезда, который таскал за мной портфель в школу. Который дарил рисунки на 8 марта — кривые, детские, но от души. Который…
— Ты влюбилась в этого… как его там… Максима? — Лена закатила глаза. — Серьезно?
Максим. Красивый, успешный, недоступный Максим из офиса напротив. Мы пересекаемся в кофейне каждое утро. Он заказывает эспрессо, я — капучино с корицей. Он улыбается вежливо. Я таю.
— А что Максим? — попыталась защититься. — Он же…
— Он же не замечает тебя! — Лена села рядом, взяла за руки. — Кир, ты же умная девочка. Зачем тебе эти игры?
Внизу Костя поднял голову. Наши взгляды встретились через стекло. Он помахал рукой — так по-детски, так искренне… И тут же отвернулся, смущенный.
Боже, да он действительно…
— Помнишь, как в девятом классе он тебе стихи писал? — Лена не унималась. — «Твои глаза — как звезды в небе синем…»
— Перестань! — я рассмеялась против воли. — Это было ужасно!
— Ужасно мило — поправила подружка. — А помнишь выпускной? Когда Димка Петров пригласил тебя танцевать, а Костя весь вечер стоял у стенки и смотрел?
Помню. Еще как помню…
Тогда мне казалось — мир огромен, впереди университет, новая жизнь, принцы на белых конях. А Костя? Костя останется здесь, в этом дворе, с этими воспоминаниями.
Но прошло пять лет. Я вернулась. А он… он так и остался здесь.
— Иди к нему — Лена толкнула меня к двери.
— Куда иди?! — растерялась. — Что я ему скажу?
— А что говорят старые друзья? «Привет, как дела?»
Друзья… Да мы же были больше, чем друзья. Мы были… как это назвать? Детская любовь? Первая влюбленность? Или просто привычка быть рядом?
Спустилась вниз. Сердце колотилось как бешеное. Идиотка, ну что такого? Просто Костя. Просто мальчишка из детства.
Только он уже не мальчишка.
Высокий, худощавый, с этими своими вечно взъерошенными волосами. В джинсах и простой футболке. Но в глазах… в глазах что-то новое. Взрослое.
— Привет — выдавила из себя.
— Кира… — он встал, чуть не уронив книжку. — Привет.
Молчание. Глупое, неловкое молчание.
— Что читаешь? — кивнула на книгу.
— А… это… — он покраснел. — Да так.
Взглянула на обложку. «Мастер и Маргарита». Да он что, серьезно читает Булгакова?
— Хорошая книга — сказала тихо.
— Ты читала? — в его голосе появилось что-то новое. Интерес? Надежда?
— Читала. В университете, когда училась.
— А что думаешь… о любви Мастера и Маргариты?
Вопрос повис в воздухе. Не просто так он спросил. Не случайно.
— Думаю… — замялась. — Думаю, настоящая любовь не знает времени. Она просто… есть. Или нет.
Костя кивнул медленно:
— А если один любит, а другой… не видит? Что тогда?
Я поняла. Поняла все сразу, как будто меня током ударило. Он не просто спрашивает. Он говорит.
— Костя…
— Знаешь — он перебил, — я видел тебя сегодня утром. У кофейни. С тем парнем… Максимом, кажется?
Как он… откуда знает имя?
— Я не… мы просто…
— Кир — его голос стал мягче, — я не имею права тебя ни о чём просить. Мы выросли в одном дворе, это ещё не значит, что…
— Значит — сказала я вдруг. — Значит, Костя.
Он замолчал. Смотрел на меня с такой надеждой, что стало страшно. А вдруг я его разочарую? А вдруг мы просто… привыкли друг к другу?
— Пойдем — протянула руку. — Покажешь, что там дальше в книге происходит…
Он взял мою руку осторожно. Как будто боялся, что я передумаю.
И знаете что? Его рука оказалась… правильной. Теплой. Родной.
Мы пошли к его подъезду. Тому самому, мимо которого я бегала в школу каждое утро. А он стоял на балконе четвертого этажа и махал рукой.
— Костя — остановилась у входной двери. — А что, если мы ошибаемся? Что, если это просто… ностальгия?
Он обернулся. В глазах мелькнуло что-то болезненное.
— Кир, я тебя любил в семь лет, когда ты упала с горки и я нёс тебя домой на руках. Любил в четырнадцать, когда ты рыдала из-за двойки по химии. Любил в восемнадцать, когда ты уезжала учиться и даже не попрощалась толком…
Сердце екнуло. Не попрощалась? Но я же…
— Я думала, ты не придёшь провожать — прошептала.
— Я стоял за углом и смотрел, как ты садишься в автобус. Хотя ты просила не приходить.
Господи… Как же я была слепа?
— А потом пять лет писал письма, которые я так и не отправил. Пять лет, когда я каждый день надеялся, что ты вернешься. И когда ты вернулась… — он замолчал.
— Что, когда я вернулась?
— Когда ты вернулась, я понял, что стал совсем другим. А ты… ты осталась той же Кирой. Той, которая ищет принца на белом коне.
— Костя…
— Поэтому если ты хочешь просто дружить, как в детстве — я согласен. Если хочешь, чтобы я исчез из твоей жизни — что же, хорошо. Исчезну. Но, если есть хоть малейший шанс, что ты… — голос сорвался.
Я подошла ближе. Совсем близко:
— Знаешь, что я поняла сегодня? — шепнула. — Максим… он красивый, успешный. Но когда он смотрит на меня, я чувствую себя… пустой. А когда смотришь ты…
— Что, когда смотрю я?
— Когда смотришь ты, я чувствую себя живой. Настоящей. Той Кирой, которой была всегда. У меня как будто крылья вырастают…
Он сделал шаг навстречу. Медленно поднял руку, коснулся моего лица:
— Я так долго ждал этих слов…
— А я так долго их боялась.
— Боялась?
— Боялась потерять лучшего друга. Боялась, что мы не подойдём друг другу. Боялась, что любовь из детства — это не настоящая любовь.
— И что теперь думаешь?
Я встала на цыпочки, обвила руками его шею.
— Теперь думаю, что настоящая любовь… она не приходит внезапно. Она растёт. Как дерево. Пускает корни глубоко-глубоко и не боится никаких бурь.
— Кира…
— И я готова узнать, куда нас приведёт эта история.
Он поцеловал меня. Нежно, осторожно, как будто я могла растаять. А потом крепче, увереннее, как будто понял — я никуда не денусь.
И знаете? Это был совсем не тот поцелуй, которого я ждала от Максима. Это было… как возвращение домой после долгого путешествия.
— Так что там дальше в книге происходит? — спросила, не отстраняясь.
— А дальше — улыбнулся он, — дальше начинается самое интересное.
— Продолжение следует?
— Продолжение обязательно следует — прошептал он и повёл меня в подъезд. — У нас теперь вся жизнь впереди.
А наверху, на четвертом этаже, нас ждала чашка чая, «Мастер и Маргарита» и разговор до утра. Тот самый разговор, который мы откладывали десять лет.
И это было только начало нашей настоящей истории…
