Егор работал курьером уже больше двух лет. Он бы не сказал, что именно о такой работе он мечтал всю жизнь, но она давала ему свободу, не надо сидеть в душном офисе целый день. Он мог ездить по городу на своём скутере и слушать музыку в наушниках, а в перерывах между заказами читать книги. Книги были его страстью. Не просто детективы или фантастика, а что-то глубокое, жизненное, оставляющее след. Егор мечтал писать сам, но пока не знал, с чего начать.
После смены его ждали дома родители. Он жил с ними, хотя давно мечтал о собственной квартире. Но пока копил деньги и терпел вечные вопросы отца: «Когда ты уже найдёшь нормальную работу?». Мать поддерживала его: «Главное, чтобы тебе нравилось». Только вот нравилось ли? Иногда он сам не знал.
Этот вечер был таким же, как и все. Последний заказ пришёл уже под конец смены. Адрес — старый район, куда он редко ездил. Оплачено заранее, а это значило, что отказаться нельзя. Егор вздохнул, принял заказ и отправился в путь.
Дом оказался старым, с облупившейся краской на стенах. Он поднялся на нужный этаж и позвонил в дверь. Ответа не было. Он постучал — тишина. Уже собирался уходить, когда дверь медленно открылась.
Перед ним стоял пожилой мужчина. Серые волосы, сутулые плечи, взгляд, полный усталости.
— Добрый вечер, — сказал Егор, протягивая пакет. — Ваш заказ.
— Спасибо, — мужчина взял пакет, но не торопился закрывать дверь. — Молодой человек, а не хотите выпить со мной чаю?
Егор замялся. Это было странно. Но в голосе мужчины было что-то такое, от чего он не смог отказать.
Они сидели на кухне. Мужчина, представившийся Виктором Павловичем, заварил чай и достал коробку с печеньем.
— Я давно не заказывал еду, — признался он. — Но сегодня… Сегодня мне просто хотелось, чтобы кто-то зашёл.
— Родные далеко? — осторожно спросил Егор.
— Да, сын уехал за границу, внуки меня почти не знают. Друзья… Уже никого не осталось. — Он усмехнулся, но в голосе звучала боль.
Егор кивнул. В тишине квартиры чувствовалось одиночество.
— А вы чем занимаетесь? — спросил он, чтобы сменить тему.
— Раньше преподавал литературу в университете. А теперь… читаю. Иногда пишу, но кому это теперь нужно?
Глаза Егора вспыхнули.
— Пишете? Что именно?
— Очерки, заметки о жизни. Просто мысли. Но вряд ли кому-то это интересно. Молодёжь сейчас другое читает.
— А можно посмотреть?
Виктор Павлович достал старую тетрадь. Егор начал читать. Простые записи о жизни, о том, как мир меняется, как люди перестают замечать друг друга. В каждой строчке было что-то цепляющее, что-то, что напоминало о забытых ценностях.
— Это… Это хорошо, — сказал Егор. — Очень честно.
— Да? — Виктор Павлович удивлённо посмотрел на него. — Никто этого не читал.
— Я бы прочитал. И, думаю, не только я.
Мужчина задумался.
— Знаешь, а ведь ты первый человек за долгое время, с кем я просто разговариваю.
Егор почувствовал, как внутри что-то сжимается. Он вспомнил, как сам иногда чувствовал себя одиноким, как искал ответы в книгах, но не с кем было ими поделиться.
— Если хотите, я ещё заеду, — сказал он неожиданно для самого себя. — Принесу вам что-нибудь, да и просто поболтаем.
Виктор Павлович посмотрел на него и впервые за вечер улыбнулся.
— Буду рад.
Уже выходя из квартиры, Егор поймал себя на мысли, что этот заказ был не случайным. Он думал, что просто работает курьером, но, возможно, именно этот вечер изменил что-то не только в жизни Виктора Павловича, но и в его собственной.
Он сел на скутер, достал телефон и открыл заметки. В голове вдруг появились слова, которые давно ждали, чтобы их записали. Может, это и был тот самый момент, с которого всё начнётся.
