— Неужели не успею? – подумал он, когда рейс снова отложили. Казалось бы, самолётом – это же быстро, и он всё рассчитал по часам, даже по минутам. Но дорога диктует свои правила, а погода преподносит сюрпризы. Тем более, в начале весны, когда на календаре промелькнули первые мартовские дни.
Он терпеливо ждал посадку, поглядывая на часы. Хотя смотреть можно хоть ежеминутно, самолет всё равно приземлится с опозданием.
Он переживал ещё и о цветах. Мало того, что в праздничный день не успел приехать хотя бы к обеду, так ещё и рейс задержали, и теперь, в лучшем случае, вечером. Но ничего, из аэропорта быстро в город и обязательно цветы… сегодня они просто необходимы.
Четыре часа в небе – спать совершенно не хочется, мысли только об одном: обещал приехать… и желательно вовремя. Праздник ведь сегодня. Как там говорят: дорогА ложка к обеду. Ну или перефразируя — букет в праздник.
Уже темнело, когда приземлились. Хорошо, что не надо ждать багаж, с ручной кладью удобнее. Можно сразу вызвать такси… или вон на стоянке уже ждут. И неважно, сколько стоит, главное, приехать вовремя. Пусть не утром, не в обед, хотя бы вечером – именно сегодня. Почему-то к своим сорока годам он понял, как это важно, приехать вовремя. Нет, он раньше понял это, просто сегодня почему-то защемило сердце, по крайней мере, ему так показалось.
— В город, — сказал он таксисту, — можно сразу на автовокзал.
Он вроде успокоился, успевает ведь. А уж на автовокзале найдёт другую машину и поедет дальше.
Подъезжая, увидел цветочный киоск. – Останови, друг, — попросил пассажир, -я на минуту, только цветы куплю.
Розы показались свежие, хотя выбор был уже не ахти какой, праздник всё-таки, раскупили. Семь алых роз аккуратно положил на заднее сиденье.
— Не забудь, — сказал таксит, улыбнувшись, — а то случается: забывают.
— Нет, я не забуду, точно не забуду. Сегодня – это самое главное. Без цветов никак нельзя.
Он расплатился, взял букет и вещи, и стал ловить междугороднее такси.
Сел в другую машину и снова взглянул на часы: время ещё есть, хотя уже темнело.
— За час доедем? – спросил он.
— За полтора, — ответил водитель.
Пока был асфальт, проехали без помех. Но от весенней слякоти дорогу развезло как раз в том месте, где свернули в сторону посёлка. Водитель стал серьёзным, видно было, что и самому такое препятствие не нравится. Проехали метров триста и встали.
— Я помогу, — сказал пассажир, — и вышел из машины, не боясь забрызгать брюки. Он вообще ничего не боялся, кроме одного – опоздать.
Когда выехали на сухое место, водитель с сочувствием посмотрел на забрызганные брюки пассажира.
— Это ничего, — сказал пассажир, — это ерунда, главное добраться… желательно сегодня.
— Да сегодня-то приедем, только уже ночью, дорога-то вон какая…
— Ничего, друг, не оправдывайся, я и сам вижу, главное – спасибо, что не отказал.
https://cdn1.ozone.ru художник Олег Тимошин
Они остановились почти в центре, а дальше небольшой ручей, но его называли рекой. В общем-то это всё, что осталось от речушки, протекавшей здесь полвека назад.
Он расплатился, осторожно взял букет и вещи, поблагодарил таксиста и направился к деревянному мосту. Обходя лужу, услышал рёв мотоцикла, вырвавшегося из темноты. Кто-то нёсся на бешеной скорости, и он успел только обернуться… мотоциклист проехал так близко, что коснулся его чемодана, задев его самого. Он пошатнулся от неожиданности и, поскользнувшись, упал прямо с букетом в весеннюю жижу, которая была вперемешку с растаявшим снегом и грязью. Букет упал прямо в эту «кашу» — цветы измазались и помялись.
Он поднялся, посмотрел вслед дорожному браконьеру, так беспечно промчавшегося и задев его. Ещё немного и он мог просто не подняться.
Он не чувствовал боли в колене, не обращал внимания на грязную куртку, на замазанные руки… букет – вот что терзало сейчас его сердце. Букет теперь можно только выбросить… такое не дарят.
Первый раз отчаяние захлестнуло его. Проделать такой путь, добраться, наконец, хотя бы к ночи, именно сегодня – в этот день… и такому случиться.
Здесь, в поселке, в столь позднюю пору уже не купишь цветы… а ведь так хотелось приехать с цветами.
Он вытер руки, попытался отчистить салфеткой куртку и брюки, и оставив цветы здесь же, на дороге, пошёл дальше.
Подошёл к двухэтажному кирпичному дому, поднялся на второй этаж… как было бы здорово сейчас появиться на пороге с букетом, если бы не мотоциклист… он вздохнул и постучал.
— Дима… сынок! – Мать открыла, не спрашивая, будто ждала его. Обхватила за шею, стала целовать щёки, нос, лоб… А потом смотрела в лицо и повторяла: — Приехал, сынок… приехал… как же я рада.
— Здравствуй, мама. Обещал на 8 Марта приехать и вот… приехал. Ты прости, без цветов… так получилось… честно, хотел с цветами… даже обидно, так хотел букет тебе подарить…
— Димочка, проходи, раздевайся, ты же устал с дороги, такую даль ехать…
— Мам, с праздником, тебя! Сейчас подарок достану… но вот с цветами… не получилось…
— Дима, что ты, какие цветы, — она снова стала разглядывать родные черты лица, — разве в цветах дело… ты приехал – это самый главный подарок. А цветы… да вон у меня сколь их на подоконниках, некоторые даже цветут.
И он, оказавшись дома всего на три дня, всё равно пообещал себе обязательно купить букет хотя бы завтра.
А она хлопотала вокруг него, называя сыночком, и обнимала как маленького, беспокоясь, что устал и проголодался. Да-да, в эти минуты, когда год не виделись, для неё он такой же маленький мальчик, как и много лет назад, хотя Диме уже сорок. Но это неважно, сколько лет, главное вырвался из суматохи дней и приехал поздравить маму. А цветы… цветы ещё вырастут.
