Они встретились на кладбище, когда Вера хоронила своего мужа.
Женщина, с которой Вера не была знакома, откуда-то сбоку подошла к ней, в тот момент, когда уже всё закончилось, и родственники и близкие покойного возвращалась к заказному автобусу, который должен был отвести всех в кафе на поминки.
— Примите мои искренние соболезнования, — тихо сказала незнакомка, и опустила скорбные глаза. — И ещё… Прошу вас… Даже, умоляю — простите меня за всё.
— Что? – не понимая, о чём идёт речь, автоматически спросила вдова, находясь в скорбных раздумьях.
— За всё простите. За мой страшный обман, который, я уверена, причинил вам много мучений. Мне кажется, что в смерти Александра и я немножко виновата. Но главное, знайте, что я вас в том письме обманула. Между нами так ничего и не было.
— Погодите… – Только сейчас Вера услышала эту женщину, замерла, и уже внимательнее посмотрела на неё. — А вы, собственно кто такая?
— Вы, что, ещё не догадались? Я — Надя. Надежда.
— Какая Надежда?
— Ну… Та самая…
— Я вас не понимаю… — Вера внимательно всматривалась в лицо этой странной женщины. — Мы, кажется, с вами незнакомы.
— Ну, да. Мы незнакомы. Но я вам однажды написала письмо… Не очень хорошее… — И женщина опять опустила глаза. — До сих пор проклинаю тот день, когда я решилась на эту гадость.
— Послушайте, Надежда, я вас — вообще — не понимаю! — ещё раз повторила Вера, и вдруг её как будто током ударило. — Вы, что, с моим мужем… У вас что-то с ним было?
— Ну, да… – сначала кивнула женщина, потом, вдруг, затрясла отрицательно головой. — То есть, нет! Наоборот! Ничего не было! Но когда-то я очень хотела, чтобы у нас с ним что-то было. Одно время я этого очень хотела. Двадцать пять лет тому назад. Потому что была влюблена в него.
— Да? — Вера вдруг испугалась. — А он в вас?
— Он? Нет, он просто со мной работал. Мы вместе работали, в одном отделе.
— Работали? И всё?
— Ну, да. А я хотела, чтобы он обратил на меня внимание. Погодите… – Женщина сделала удивлённые глаза. — А вы, что, про меня ничего не знаете? Совсем?
— А откуда я могла про вас знать?
— Как?.. — Женщина растерялась. — Вы же должны были получить от меня письмо. Я там всё про себя подробно написала. И про чувства, и про… Я очень много наврала в том письме, но… Я его написала…
— В каком письме?! Уверяю вас, никакого письма я от вас не получала.
— Но этого не может быть! – испугалась, почему-то, Надежда. — Я сама лично бросала письмо в ваш почтовый ящик. Дождалась, когда Александр выйдет из вашего подъезда, зашла в него, и бросила письмо в ваш ящик. Квартира пятьдесят два. Правильно? Я написала на конверте, что оно лично для вас! Вы должны были его прочитать! Я уверена, вы читали его!
— А что в нём было?
— Что у нас с вашим мужем любовь, и что мы давно… — Надежда сделала паузу. — Что мы с ним спим… Иногда…
— Даже так? — Вере стало тяжело дышать. — Как это мерзко…
— Да, я согласна. Тем более, что ничего такого у нас и в помине не было. Вернее, было, но только в моих мечтах. Я была очень глупой влюбчивой девушкой, и мне казалось, что вы, получив это письмо…
— Можете не продолжать… — брезгливо поморщилась вдова. — Значит, с моим мужем у вас ничего не было?.. Это точно?
— Клянусь.
— А зачем тогда вы мне всё это сейчас рассказали?
— Как? Я же думала, что вы тогда прочитали письмо, и во всё поверили. Но, почему-то, не прогнали Александра. Я думала, ваша любовь была омрачена, и… Вы всё это время жили и страдали…
— Замолчите! – опять поморщилась Вера. — Господи, ну, зачем, зачем вы явились? И именно сегодня? В этот страшный день…
— Чтобы вы узнали, что у нас с Александром ничего не было.
— Да я и так это знала. Если бы что-то было, я бы, наверно, почувствовала.
— Но почему мое письмо до вас не дошло?
— Откуда я знаю? – пожала плечами Вера. – И вдруг спросила: — Вы на поминки пойдете?
— Нет, вы что?! — испугалась Надежда. — Я не могу… Я не имею права…
— Прекратите! Пойдёмте в наш автобус, и поедем в кафе Это же поминки.
— Нет-нет! Я не пойду!
— Ну, тогда, мы вас хотя бы до рейсового автобуса довезем.
— Нет. Меня на стоянке муж ждёт. В машине. Я сказала ему, что хороню коллегу.
— И здесь вы соврали? – с укоризной сказала Вера. — Опять?
— Почему — соврала? Ведь мы же с Александром, на самом деле, работали вместе. Хоть и очень давно.
Надежда, не прощаясь, развернулась, и торопливо направилась к одиноко стоящему легковому автомобилю.
Когда Вера вернулась с поминок домой, её встретила престарелая мать. На кладбище она не поехала, по состоянию здоровья.
— Как всё прошло? — спросила печально тёща покойного.
— Как-как… — вздохнула тяжело Вера. — Похоронили… Скажи мне, мама, это ты взяла из ящика письмо от Надежды, и мне не передала?
— Письмо? – Мать вскинула брови. — От какой ещё Надежды?
— От женщины по имени Надежда. Это было двадцать пять лет тому назад. Ты брала из почтового ящика письмо, адресованное лично мне?
— Ах, от женщины… — Мать кивнула, и нехотя призналась: — От той, которая, якобы, спит с твоим мужем? Неужели она приходила на кладбище?
— Приходила…
— И случилось позднее признание в измене. Точнее – в обмане.
— Значит, это ты… — недовольно поморщилась Вера. — Ты прочитала письмо, и… Куда ты его дела?
— Куда-куда… Сожгла.
— И всё?
— А что мне нужно было делать? Отдать его тебе, и разбить вашу семью?
— Но почему ты тогда поняла, что эта женщина врёт?
— Ну, я не сразу это поняла.
Вера удивлённо посмотрела на мать.
— Не сразу? А когда?
— Когда сходила к Александру на работу, и провела там разведку.
— Что?! Ты ходила?! К нему на работу?
— Ну, да… Якобы, случайно зашла, по какому-то глупому вопросу. Заодно, познакомилась там с некоторыми людьми, и тихонько узнала, кто такая, эта Надя. И даже посмотрела на неё издалека. Глупышка… Молоденькая дурочка…. А ты бы, конечно, прочитав эту гадость, устроила скандал, и прогнала мужа из дома. Я же тебя знаю.
Вера тяжело вздохнула.
— Мама, читать чужие письма не хорошо…
— Ну, конечно… – согласилась мать. — Я же тебя этому сама и учила. – Так поступать очень не хорошо. Но в редких случаях, это, оказывается, спасает семью. Странно, и неправильно, но… Это — факт.
