— У тебя кто-то есть?Ты сильно изменился в последнее время, — сказала я. — Раньше ты добавлял в кофе два кусочка сахара, это был твой священный ритуал, а теперь пьешь без сахара и делаешь вид, что так было всегда!
Дима выдохнул, а потом нервно рассмеялся.
— Натусь, ты придумываешь проблемы на пустом месте, — сказал он. — Просто я… ну, решил следить за здоровьем, врач сказал снизить потребление сахара… Я же тебе объяснял уже раз пятьсот!
Ну да, объяснял. Вроде бы все было логично и нормально. Но…
Часто в фильмах ужасов героиня слышит скрип половиц, но убеждает себя, что это просто старый дом. Вот и я последние шесть месяцев занималась самообманом.
Новый парфюм мужа, его внезапная любовь к джазу (до этого он слушал только «серьезную» музыку типа русского рока), загадочные задержки на работе… Да, Димка изменился очень сильно. Сам он не придавал этому значения и только пожимал плечами, мол, ну да, он сейчас слушает джаз. А что такого, вкусы меняются.
Ну да, он поменял одеколон… а почему бы и нет? Задержки на работе же Димка объяснял постоянными авралами.
Эх, если бы только все это было правдой…
В тот четверг меня отправили на встречу с клиентом в новый жилой комплекс. Я работаю дизайнером интерьеров, и богатые люди с плохим вкусом, можно сказать, были моей специализацией. Клиентка опаздывала, и я решила прогуляться по двору.
Детская площадка там была как из рекламы счастливого детства, яркая, с мягким покрытием и с горками, на которых хотелось покататься даже мне, тридцатипятилетней тете. И там, возле качелей в форме дракона, я увидела Димку…
Мой муж, который должен был быть на совещании в другом конце города, толкал качели, на которых визжал от восторга мальчишка лет пяти. Симпатичный такой карапуз с кудряшками цвета молочного шоколада…
— Папа, выше! Я хочу до облаков! — кричал мальчик, и каждое его «папа» било меня по голове, как молоток на аукционе.
Раз — папа, два — папа… Продано той наивной барышне, которая столько времени (где-то полгода, не меньше) ничего не замечала!
Я стояла за деревом, наблюдала за счастливыми отцом и сыном и пыталась придумать рациональное объяснение. Может, это племянник? Помнится, я, выросшая без отца, в детстве называла «папами» всех подряд. В том числе и родного дядю, который жил в другом городе и изредка нас навещал, чем очень его смущала.
Может, и этот мальчишка такой же? Однако у Димы не было родных братьев и сестер, а двоюродные жили слишком далеко отсюда.
— Может, он подрабатывает няней? — подумала я, и тут же отмела эту нелепую мысль.
Дима хорошо зарабатывал, а если бы вдруг лишился работы, он пошел бы куда угодно, но не в няни!
— Может, это чей-то ребенок просто так его назвал? — продолжала размышлять я. — Ага, конечно, дети постоянно называют папами случайных мужчин на площадках…
***
И тут Дима увидел меня. Знаете это выражение «кровь отлила от лица»? Так вот, это не метафора. Он побелел так, словно из него выкачали всю кровь и заменили ее обезжиренным молоком.
— Наташа… — ахнул он.
Муж направился ко мне, и мальчишка, конечно же, побежал за ним.
— Пап, а кто эта тетя? — спросил малыш, вцепившись в штанину Димкиных джинсов.
— Это… Это папина знакомая с работы, — выдавил из себя мой муж.
— Вот это да… — подумала я, произнести же я пока ничего не могла. — Мой муж, человек, с которым я прожила двенадцать лет, с которым мы пережили ремонт в ванной, смерть моего любимого кота Марсика и его страх перед стоматологами, называет меня знакомой… Но… когда это он успел сыном-то обзавестись?!
— Сюр какой-то… — сказала я вслух.
***
Тут за моей спиной послышался женский голос:
— Дим, что происходит?
Я обернулась.
Блондинка. Конечно, блондинка. Стройная, ухоженная, в хорошо сидящем спортивном костюме цвета пудры. Из тех женщин, которые умудряются выглядеть как с обложки, даже когда выносят мусор. Она заметила меня и решительно направилась к нам.
— Вы, наверное, Наталья, — сказала она после паузы, которая длилась довольно долго. — Дима много о вас рассказывал.
— О, как мило! — подумала я. — Интересно, что именно он рассказывал? Как я храплю во сне? Как паникую, когда вижу пауков?
— А вы, наверное, Димина коллега с работы? — спросила я. — Или вы работаете в магазине парфюма? Или джаз преподаете?
— Наташ… Это… Давай поговорим, а? — Димка попытался взять меня за руку, но я резко отдернула ее.
— О чем поговорим, Дима? — спросила я. — О том, как ты водишь своего сына на площадку, пока я думаю, что ты на совещании? Или о том, как ты снимаешь квартиру в элитном комплексе для своей второй семьи, пока мы выплачиваем ипотеку за нашу двушку в спальном районе?
— Это все не так… И… мы не хотели, чтобы вы узнали так… — забормотала тут смущенная блондинка.
— Угу, — усмехнулась я, — вам следовало прислать мне официальное приглашение: «Дорогая Наталья, приглашаем вас на презентацию второй семьи вашего мужа. Просьба не приносить с собой острые предметы».
Артемка испуганно смотрел на меня и жался к отцу. Конечно, я была той злой тетей, которая кричала на его папу и маму. Прекрасно. Теперь я еще и детей пугаю…
***
И тут в голову мне пришло решение.
— Вот что, Дима, — я достала телефон, — вот что мы с тобой сделаем. Я сейчас вызову грузовое такси. Они заберут все твои вещи и привезут сюда. Раз уж у тебя тут семья, то и жить ты будешь тут.
— Наташа, ну… — мямлил Дима. — Ну давай поговорим как взрослые люди…
— Взрослые люди не врут друг другу! — я смерила мужа презрительным взглядом. — Мне вот интересно, неужели тебе самому нравится вот так жить? А? Тебе что, острых ощущений не хватает в жизни? Сколько лет твоему сыну?!
— Он не мой сын! — вдруг вспыхнул Димка.
— Дима! — истерично вскрикнула блондинка.
— Пф-ф… Ну давай, сериал разведи тут, — усмехнулась я. — Впрочем, ладно уж. Жди машину со своими вещами.
И я направилась к своей машине.
***
Димка бросился за мной.
— Наташ, погоди! — он схватил меня за руку и развернул к себе.
— Что? — раздраженно спросила я. — Это не то, что я думаю, да? Это действительно твоя коллега с работы, которую с сыном бросил муж? А ты, такой благородный, подставил ей второе плечо и просто играешь роль отца для мальчишки. А на самом деле любишь меня. Да?
— Тема действительно не мой сын, — сказал Димка, — он просто называет меня папой. И…
— И тебе это нравится, — закончила за него мысль я. — Ну что ж…
— Наташ, ну погоди ты! Дай хоть слово сказать!
— Ну говори.
И Димка рассказал все. Как влюбился в Настю, которая пару лет назад ушла от мужа, как полюбил ее сына… И как запутался, потому что меня он тоже вроде любит…
— Вроде, значит? — улыбнулась я. — Ну хорошо. А я вроде собираюсь с тобой развестись. Ну как, помогла я решить твою дилемму?
— Наташ…
— Счастливо оставаться!
На следующий день я подала на развод, и вскоре мы с мужем официально расстались.Но никак не могу понять, зачем он мне до сих пор звонит и просится в гости по старой памяти?
