Андрей сидел за кухонным столом, вертя в руках чашку с остывшим кофе. В комнате было тихо, лишь ветер шуршал за окном, гоняя сухие листья по двору. Обычный день, таких было сотни. Он медленно отпил глоток, поморщился от горького вкуса, но так и не отодвинул чашку.
Рутину нарушил звук. В почтовый ящик что-то упало. Андрей поднял голову, удивившись. Обычно он туда и не заглядывал — зачем? Рекламы да счета. Но сейчас что-то заставило его встать. Как будто тихий толчок изнутри. Он прошёл в коридор, открыл ящик и сразу заметил белый конверт. Никакой рекламы, просто запечатанный конверт с его именем. И знакомый почерк.
«Иванов Михаил».
Андрей застыл. Михаил. Имя, которое он не слышал двадцать лет. Он почти забыл, как выглядит его подпись, но сейчас перед глазами всплыли воспоминания, обрушившись с неожиданной силой.
Вернувшись на кухню, Андрей положил конверт на стол. Взгляд то и дело скользил по нему, но руки не поднимались открыть. Это имя было как спусковой крючок. Михаил был его лучшим другом, нет, больше — почти братом. Сколько они пережили вместе! Но потом была ссора. Последняя. И двадцать лет тишины.
– Чего ты хочешь, Миша? – тихо пробормотал Андрей, словно тот мог его услышать.
Наконец, он разорвал край конверта и достал листок. Почерк всё тот же, чуть небрежный, но такой родной. Он начал читать вслух, будто слова иначе не дойдут.
«Привет, Андрей.
Я знаю, что прошло много времени. И я понимаю, что после всего, что произошло, наши пути разошлись. Но я должен был написать. Прости за ту ссору. Ты был прав, а я был дураком. Я хочу встретиться. Это важно. Пожалуйста, приезжай. Вот адрес…»
Андрей дочитал до конца и уставился на листок. «Прости за ту ссору». Эти слова эхом отдавались в голове. Они звучали так просто, но несли в себе целый ворох эмоций. Михаил… извинялся. За ту самую ссору, которая разорвала их дружбу.
– Слишком поздно, Миша, – шёпотом сказал Андрей, но сам почувствовал, что не верит в эти слова.
Он встал и начал ходить по комнате. Воспоминания, как кинохроника, крутились в голове. Михаил. Как давно это было. Они познакомились ещё в школе. Михаил всегда был лидером, таким, за которым хотелось идти. Он учил Андрея не бояться. Вытаскивал на первые футбольные матчи, звал на концерты, умел подбодрить даже тогда, когда всё шло наперекосяк.
А потом была она. Лена. Андрей был влюблён в неё с первого курса. Михаил тоже. Только один из них молчал о своих чувствах, а другой действовал. Михаил увёл её, зная, как она дорога другу. Это стало последней каплей. Они поругались, наговорили друг другу такого, что потом уже нельзя было вернуть назад.
И вот теперь письмо. Зачем? Почему сейчас?
– Может, он просто хочет очистить совесть, – пробормотал Андрей, бросив листок на стол.
Но внутри скребло. Любопытство. Желание разобраться. Или, может, всё-таки надежда.
Андрей достал старую фотографию из ящика комода. На ней два молодых парня – он и Михаил. Длинные волосы, футболки с логотипами рок-групп. Михаил держит гитару, Андрей показывает знак мира. Улыбки – до ушей, как у двух беззаботных идиотов.
– Чёрт, Миша, – сказал Андрей, глядя на снимок. – Почему сейчас?
На следующее утро он проснулся с твёрдым решением. Ехать.
Собрав рюкзак, Андрей бросил туда старую фотографию. Она была чем-то вроде якоря. Пока он ехал по пустой трассе, фотография лежала на соседнем сиденье, а письмо — в кармане куртки. Он уже не сомневался, что должен это сделать.
Чем дальше он удалялся от дома, тем больше вспоминал. Вот как Михаил однажды заступился за него на школьном дворе. Вот как они ночью ходили купаться на речку, а потом спорили, кто сможет дольше не спать. Вот как мечтали о будущем – о том, кем станут, чего добьются. Всё это казалось таким далёким, почти забытым.
Машина мчалась по трассе, вокруг мелькали леса и поля. Андрей не торопился. Казалось, чем дольше он едет, тем больше у него времени подготовиться. Хотя к чему?
Через несколько часов он добрался до города. Узкие улочки, старые дома – всё как он помнил. Адрес был в одном из таких тихих районов. Наконец, он увидел нужный дом. Небольшой, с облупившейся краской на ставнях. Андрей припарковался и долго сидел в машине, глядя на калитку.
– Ну, ладно, – тихо сказал он себе.
Он вышел, подошёл к двери и постучал. За ней послышались шаги, и через секунду на пороге появилась женщина.
– Вы Андрей? – спросила она, чуть нахмурившись.
Он кивнул.
– А Михаил… он дома?
Женщина опустила глаза.
– Проходите, – тихо сказала она, отступая в сторону.
Внутри было уютно, но Андрей сразу почувствовал что-то не так. Она провела его в гостиную, села напротив и положила руки на колени.
– Михаил… он умер три недели назад, – сказала она.
Эти слова были как гром среди ясного неба. Андрей смотрел на неё, не веря.
– Но он написал мне… письмо… – пробормотал он.
– Да. Это было его последнее желание, – ответила женщина. – Он знал, что уходит. И очень хотел, чтобы вы пришли.
Андрей сжал виски руками. Всё внутри дрожало.
– У меня есть кое-что для вас, – добавила женщина. Она принесла с полки небольшой конверт.
На нём было написано: «Андрею. Лично».
Андрей вскрыл конверт. Внутри оказалась флешка.
– Это видео. Он попросил показать его вам, – сказала женщина.
На экране появился Михаил. Он выглядел измученным, но голос был всё тот же – немного хриплый, чуть насмешливый.
– Привет, Андрюха, – сказал он.
Андрей не смог сдержать слёз. Михаил говорил о дружбе, о том, как много для него значили их общие годы.
– Ты был лучшим другом, – сказал он. – И я дурак, что понял это слишком поздно.
Андрей слушал до самого конца, чувствуя, как внутри что-то освобождается. Михаил закончил словами:
– Спасибо, что пришёл. Я знал, что ты придёшь.
Когда экран погас, Андрей долго сидел, обхватив лицо руками. Михаил оставил ему не только извинения, но и шанс отпустить прошлое.
Он вышел из дома с чувством, что этот день что-то изменил. Теперь он знал одно: важно успевать говорить. И прощать.
