Марк Львович пришёл с работы в мрачном расположении духа. В таком мрачном, что даже не заметил, что супруга, пока он отсутствовал, была в парикмахерской и окрасила свои волосы на голове в розовый цвет.
— Что такое, Маркуша? – сразу же спросила она обиженно, не обнаружив со стороны мужа никакой реакции на свою новую красоту. — Ты, разве, ничего не заметил?
— А что я должен заметить? – Супруг, сам не свой, опустился на диван и задумчиво закрыл лицо руками.
— Ты не заметил, что во мне что-то изменилось?
— И что в тебе изменилось?
— У меня изменилась голова.
— Ах, Розочка… — простонал Марк. — У всех у нас с годами меняется голова, и, увы, не в лучшую сторону.
— Что? – У супруги вытянулось лицо. — Ты хочешь сказать, что я стала выглядеть хуже?
— Что поделаешь, Розочка… Что поделаешь… Годы нас совершенно не красят. А уж смерть… Как она обезображивает…
— Какая ещё смерть? — ужаснулась супруга.
— Обычная. Холодная и бесчувственная. – Марк трагически вздохнул. — Розочка, золотая моя, у меня к тебе будет просьба. Даже не просьба, а… Поклянись мне, что когда я умру, ты похоронишь меня в моём любимом костюме. Клянёшься?
— Марк… — У Розы Михайловны на лице проявился нескрываемый ужас. — О чём ты говоришь, Марк?
— Я говорю о бархатном костюме, который мы с тобой десять лет назад купили на свадьбу нашего сына. И заклинаю тебя, не вздумай надевать на меня мой старый серый костюм.
— Марк, я не понимаю…
— Ты всё прекрасно понимаешь, — раздражённо перебил муж супругу. – Ты думаешь, я не знаю, почему ты не выбрасываешь его на помойку? И почему ты заставила недавно нашего сына примерить этот мой костюм из бархата? Ты хочешь отдать его после моей смерти ему. Так? А ведь я надевал этот костюм всего один раз…
— Марк, прекрати! – воскликнула умоляющим голосом жена. — Что с тобой происходит? Почему ты заговорил вдруг о какой-то смерти? У тебя, что, что-то болит?
— Да. У меня очень сильно болит, Розочка.
— Что у тебя болит?
— Пока я точно не знаю. Но что-то вот здесь, в груди, — Марк постучал себя кулаком по солнечному сплетению. — Всё ноет, и ноет…
— Значит, тебе нужно срочно обратиться к врачу!
— Нет… Врачи уже не помогут…
— С чего ты это взял?
— А с того, что сегодня я был на похоронах, Роза. После этого у меня всё и заныло.
— Ах, вон оно что! Ты был на похоронах… — облегченно вздохнула супруга. — Вот почему ты такой непонятный.
— Да. Сегодня мы, всем нашим инженерным отделом, ходили на похороны нашего бывшего начальника. И ты бы видела, Розочка, какой на нём был надет ужасный костюм. Даже мне стало неудобно за его внешний вид, хотя, покойному, кажется, было совершенно безразлично. Но больше всего мне было неприятно, что его жена, зачем-то, выкрасила свою голову в розовый цвет. Фу. Это было так вызывающе. Как только я увидел эту её голову, так у меня сразу и заболело всё внутри…
— Да? — Роза Михайловна заметно растерялась. — А может, вдова всегда ходила с такой причёской? Теперь же это очень модно!
— Нет. Она такой была не всегда. Я слышал, как шептались за её спиной женщины. Жена покойного изменилась так только сегодня утром. Выкрасилась специально, чтобы выглядеть на похоронах экстравагантной. И ещё, я сегодня вот что понял. Мне нужно срочно написать завещание.
— Ты с ума сошёл? Какое еще завещание?!
— В котором я укажу, какие мои вещи, кому из наших родственников, ты должна подарить в тот же день, когда меня не станет.
— Что значит — подарить? С какой стати?
— С такой! – твёрдо воскликнул Марк. — Я хочу, чтобы у людей осталась обо мне память!
— И какие вещи ты хочешь раздарить? — недовольно спросила супруга.
— Мне нужно подумать… Но, сначала, я составлю список, кто будет присутствовать на моих похоронах.
— Марк, прекрати так говорит, я тебя умоляю! — взмолилась супруга. – Ты разрываешь моё сердце!
— Нет. Не прекращу. Я теперь опытный. На сегодняшних похоронах я такого наслушался и насмотрелся. Ты представь, Розочка, хоронят состоятельного и уважаемого человека, а родственники в это время шепчутся о нём так, как будто он всю жизнь был жмотом. Представляешь, как было неприятно покойному это слышать? Я не хочу, чтобы обо мне шептались точно так же… — Марк вдруг запнулся. — Погоди, дорогая, я что-то не понимаю… — Он только сейчас увидел розовую причёску на голове жены. — Что с тобой?
— А что со мной? — испуганно спросила она.
— Ты перекрасила волосы? Или у меня обман зрения?
— Но так же теперь очень модно, Маркуша! Я же – женщина!
— Понимаю… — обречённо кивнул он. – Ты, тоже, на похоронах мужа хочешь выглядеть экстравагантной… Всё сходится…
— Нет! – почти как умирающая, воскликнула Роза Михайловна.
— Пойду, примерю свой бархатный костюм, — обречённым голосом сказал Марк, и поднялся с дивана. — Когда его примерял наш сын, мне показалось, что я в него могу уже не влезть. Если это так, то придётся заняться спортом, чтобы срочно похудеть. Иначе… Я не хочу лежать в сером костюме. В нём я умру от стыда…
На следующий день, когда Марк Львович вернулся с работы, супруга его встретила уже с синими волосами. А ещё, в гостиной, рядом с обеденным столом, стояла только что купленная беговая дорожка.
