Вчера в кафе за соседним столиком сидела женщина лет сорока пяти. Красивая, ухоженная, с дорогой сумкой и точёными чертами лица. Она листала телефон, периодически поглядывая на входную дверь. Ждала кого-то.
Через полчаса к ней подошла подруга — примерно того же возраста, но с совершенно другой энергетикой. Торопливая, взъерошенная, с пятнами от детской каши на блузке.
— Прости, что опоздала, — запыхавшись, села подруга. — Младший заболел, пришлось к врачу.
Они начали разговаривать. И я невольно слушал.
Ухоженная рассказывала о новой работе, поездке в Италию, курсах йоги. Всё складно, успешно, красиво.
Взъерошенная жаловалась на усталость, на мужа, который не помогает, на то, что времени на себя совсем не остаётся.
— Завидую тебе, — вдруг сказала та, что с пятнами на блузке. — Свобода, путешествия, только о себе думаешь.
И тут первая женщина замолчала. Долго смотрела в окно. А потом тихо сказала:
— А я завидую тебе. У тебя есть тот, кто позвонит и скажет: «Мама, я тебя люблю». У тебя есть смысл просыпаться каждое утро. Не для себя — для них.
Наступила тишина.
— Понимаешь, — продолжила первая, — когда тебе сорок пять и ты одна, каждый день начинается с вопроса: зачем? Путешествия, работа, даже успехи — всё это становится просто способом заполнить пустоту.
До сих пор помню её взгляд. В нём не было жалости к себе. Была честность. Болезненная, но чистая.
Вывод: мы завидуем чужой жизни, не понимая её цены. У каждого пути есть своя красота. И своя боль.
